Eu gosto das suas bochechas cor de rosa. E do jeitinho toda tímida com o qual você sorri de cantinho, meio sem saber se me olha nos olhos ou se desconcerta. Eu gosto da volúpia e do beijo. Gosto da fome de menina bandida que rouba o último brigadeiro do prato e escondido da mãe. Eu gosto da boca. Carnuda. Eu gosto do toque, da mão, da hesitação. Gosto da respiração ofegante de quem finge que não entende, mas me preenche de significados intensos. Eu gosto do seu jeito de menina carente, que pede licença pro beijo, mas me engole com ferocidade, me tomando de essências, vociferando emoções. Eu gosto dos olhos brilhantes. Gosto do cheiro, gosto da calma, gosto da gula, gosto do gosto. Eu gosto do movimento que em mim você gera... Arredio, bruto, sereno, incoerente, consistente. Eu gosto da sua volúpia. Gosto do arrepio, do trovão, do calor, da tempestade. Gosto da sua inquietação, sua calmaria, seu destempero.  Des-atino. Eu gosto da sua pele, da sua alma, da sua pressa... em mim.